Texto 1
O milagre das folhas
[1] Não, nunca me acontecem milagres. Ouço
falar, e às vezes isso me basta como
esperança. Mas também me revolta: por que
não a mim? Por que só de ouvir falar? Pois já
[5] cheguei a ouvir conversas assim, sobre
milagres: “Avisou-me que, ao ser dita
determinada palavra, um objeto de estimação
se quebraria”. Meus objetos se quebram
banalmente e pelas mãos das empregadas.
[10] Até que fui obrigada a chegar à conclusão
de que sou daqueles que rolam pedras durante
séculos, e não daqueles para os quais os seixos
já vêm prontos, polidos e brancos. Bem que
tenho visões fugitivas antes de adormecer –
[15] seria milagre? Mas já me foi tranquilamente
explicado que isso até nome tem: cidetismo
(sic), capacidade de projetar no alucinatório as
imagens inconscientes.
Milagre, não. Mas as coincidências. Vivo de
[20] coincidências, vivo de linhas que incidem uma
na outra e se cruzam e no cruzamento formam
um leve e instantâneo ponto, tão leve e
instantâneo que mais é feito de pudor e
segredo: mal eu falasse nele, já estaria falando
[25] em nada.
Mas tenho um milagre, ∼. O milagre das
folhas. Estou andando pela rua e do vento me
cai uma folha exatamente nos cabelos. A
incidência da linha de milhões de folhas
[30] transformadas em uma única, e de milhões de
pessoas a incidência de reduzi-las a mim. Isso
me acontece tantas vezes que passei a me
considerar modestamente a escolhida das
folhas. Com gestos furtivos tiro a folha dos
[35] cabelos e guardo-a na bolsa, como o mais
diminuto diamante.
Até que um dia, abrindo a bolsa, encontro
entre os objetos a folha seca, engelhada,
morta. Jogo-a fora: não me interessa fetiche
[40] morto como lembrança. E também porque sei
que novas folhas coincidirão comigo.
Um dia uma folha me bateu nos cílios. Achei
Deus de uma grande delicadeza.
O dicionário Houaiss Eletrônico apresenta várias acepções para o vocábulo “coincidência”. Assinale a acepção na qual repousa o sentido em que o termo em questão foi usado no texto.
